Tendo escolhido viver dentro de um molde, era-lhe difícil não comparar o frio das paredes com o frio das mãos que lhe tocavam.
Mas, que interesse tinha isso? Eram apenas gradações do frio, daquele frio onde se havia congelado, a si e à sua vida.
Conformar-se era demasiado, mesmo para quem, assim arrefecido, dizia não sentir.
- Ouve lá ó frigorifico, o que estás tu aí a dizer baixinho…!?
Há umas coisas que são capazes de viver em casas com janelas que dão sobre as noites, com vistas que se avistam, enquanto outras coisas ( suspeita-se que sim)) que criam desequilíbrios na parede do predio defronte e andam normalmente acopladas em pensamentos, rasgam as noites.
Chamam-se torradeiras e ouvem canções. Coisas!
Por entre os fios, um circuito alternativo, filtra os domingos, com a ajuda do sol.
É assim, que, desvinculadamente, em cima da bancada, sobrevive uma torradeira.
- Ao sol, é verdade.
Há dias em que uma torradeira esturrica tudo.
E por via disso, enegrece a cozinha e aborrece a vizinha.
Quando uma torradeira resolve fazer uma parceria com o electrodoméstico que está ao seu lado, está tudo perdido.
Há festa na cozinha!
Esganiçam como podem, aproveitando o eco que a cozinha, a horas mortas, oferece.
É assim, que juntos se conseguem fazer ouvir, pelo menos ali, naquela cozinha envolta na penumbra daquele que foi mais um dia.
Por via de serem musico-dependentes, alguns tuberculos, tem que concluir que há músicas que, sem se saber bem nem como nem porquê, são uma boa alternativa às batatas.
Because the night, the day… e mais uma meia duzia de ananases a flutuar, assim, sem mais nem menos, alí. Sem vento, Pois.
]…disto_pica_mente a pensar na fdp da vida e a comer uma torrada…[
]…a esticar uns refegos, vincados pelo tempo e a beber um café …[
]…a dizer: “fuck you dear life” …[
Há por aí umas torradeiras que precisavam ser erradicadas da classe dos electrodomésticos de tão humanas que são.
Com a mania de que são valiosas, não conseguem perceber que há coisas que só aos humanos dizem respeito.
Elas, por mais que o sejam, não valem nada.
Todas as torradeiras (ou quase todas) tem, de vez em quando, crises. Ou porque aquecem demais, ou porque alguém as deixa atulhadas de migalhas ou simplesmente porque se querem armar em gente. Nesses casos as crises são existenciais.
Acabam todas da mesma maneira:
Isto para não falar dos dias em que o peso bruto ou abrutalhado se indispõe com a largura ou comprimento agigantado, ou qualquer outra irrelevância.
