- Dizem por aí que as variáveis variam.
(conforta sabê-lo, por uma questão de diversidade)
- Dizem por aí que uma variável é um atributo que varia.
(conforta sabê-lo, por uma questão de variedade)
- Dizem por aí que se pode medir em metros ou naquilo que se quiser.
(conforta sabê-lo, por uma questão de mensurabilidade)
PS: Apesar de tudo, há uma bola branca no céu. Haverá sempre.
Nesse domingo, nenhuma melanoidina se deixou ver na cozinha e por via disso, a huminade continuou a pairar.
Não era um problema de resistência, cronometrada ou não. Nem tão pouco dos fios de nicromo. Esses, além de estarem conectados diretamente ao plugue, tinham um acordo catalítico.
Talvez fosse da luz.
Ser torradeira de fios frios, era uma bela de uma porra!
Havia algo que lhe arrefecia os fios. Pensou que havia de.
… talvez, ouvir isto.
- Tu estás aí quieta mas não aqueces como deves aquecer.
(…)
- Tu tens uma luz mas não geras o frio que te faz existir.
(…)
- … ouves o meu frio e a tua água, ouves?
Os fins de tarde eram, inevitavelmente, o princípio das suas noites.
E essas eram, inevitáveis, em princípio e, sem fim.
(do mundo, que não chega a ser estranho, das torradeiras)
Tendo escolhido viver dentro de um molde, era-lhe difícil não comparar o frio das paredes com o frio das mãos que lhe tocavam.
Mas, que interesse tinha isso? Eram apenas gradações do frio, daquele frio onde se havia congelado, a si e à sua vida.
Conformar-se era demasiado, mesmo para quem, assim arrefecido, dizia não sentir.
- Ouve lá ó frigorifico, o que estás tu aí a dizer baixinho…!?
Há umas coisas que são capazes de viver em casas com janelas que dão sobre as noites, com vistas que se avistam, enquanto outras coisas ( suspeita-se que sim)) que criam desequilíbrios na parede do predio defronte e andam normalmente acopladas em pensamentos, rasgam as noites.
Chamam-se torradeiras e ouvem canções. Coisas!
Por entre os fios, um circuito alternativo, filtra os domingos, com a ajuda do sol.
É assim, que, desvinculadamente, em cima da bancada, sobrevive uma torradeira.
- Ao sol, é verdade.
Há dias em que uma torradeira esturrica tudo.
E por via disso, enegrece a cozinha e aborrece a vizinha.
Soltaram-se uns fios. Ficou silenciosa e cheia de migalhas.
Nem o sol da manhã, reflectido no frigorifio, a fez esquecer.
Mas esquecer o quê, se ela era uma torradeira sem memória, nem qualquer outro circuito alternativo?
